Автор
Луна над обрубком дома.
Луна- головою с плеч.Мечта не воскреснет снова,
И нечего больше беречь.
На город мой хлынет ветер,
Мираж обрывая с глаз,И город в глухом рассвете
Войдет в не пробивший час.
Как рано приходит старость,
Когда умираешь душой,Когда ничего не осталось
За гранью завесы ночной.
И собственной сказке автор
Ломает изгиб крыла,И видит- впервые- правду,
Ведь сказка его умерла.
Эsha